Ich hasse es, meine Kinder ins Bett zu bringen

Ich liebe meine Kinder. Da, ich sagte es. Ich liebe sie mehr als das Leben selbst und kann mir mein Leben ohne sie nicht vorstellen.

Jedoch.

Hier ist etwas, was ich nicht liebe: Meine Kinder ins Bett zu bringen. Ich hasse es, meine Kinder ins Bett zu bringen.

Ich habe eine Freundin, die mir einmal gesagt hat, dass sie es absolut liebt, ihre Kinder ins Bett zu bringen und sich sehr darauf freut, sie jede Nacht hineinzulegen. Ich weiß nicht, warum ich immer noch mit ihr befreundet bin. Sie bringt mich dazu, mich schlecht zu fühlen.

Bin ich eine schlechte Mutter, weil von 6:00 abends schaue ich auf die Uhr wie ein Falke, der ungeduldig darauf wartet, dass die Schlafenszeit herumrollt, bis zu dem Punkt, an dem ich körperlich das Gefühl habe, dass mein Herz vor Vorfreude aus meiner Brust springen wird?

Von dem Moment an, in dem ich morgens aufstehe, bis meine Kinder ins Bett gehen, arbeite ich mir den Arsch ab als Weckdienst, persönlicher Koch, Zeitwächter, Hintern-Wischer, Schiedsrichter, Chauffeur, Therapeut, Lehrer, Putzfrau, Wäscherei-Macher, Lebensmitteleinkäufer, Unterhändler, Aktivitätsdirektor, Zirkusringführer, Drill Sergeant, lebensgroßer Kleenex, Modeberater, Krankenschwester, Gespielin, professioneller Wandkletterer (bildlich, nicht wörtlich), Tausendsassa und Meister von KEINEM. Will ich einen Keks, um diese Aufgaben Tag für Tag mit wenig bis gar keiner Dankbarkeit zu erfüllen? Nein. Ich will eine 15-minütige Pause. Ein echter. Nicht eine, bei der ich mich im Badezimmer einschließe, während ich vorgebe, die Scheiße zu nehmen, die ich nicht nehme, während sie auf der gegenüberliegenden Seite der Tür stehen, klopfen und mich wiederholt fragen, was ich tue, warum ich so lange brauche (es ist eine Minute her) und warum sie nicht reinkommen können, um zuzusehen.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass viele Leute denken werden, dass ich eine herzlose Mutter bin, weil ich es vorziehen würde, meinen Kindern vor dem Schlafengehen kein weiteres Buch vorzulesen, sondern mir lieber ein Glas Wein einschenken und mich im Dunkeln fragen würde, was zum Teufel gerade passiert ist … wieder.

Hier ist ein Blick auf die Schlafenszeit Routine in meinem Haus: Jedem Kind mindestens drei Bücher vorzulesen (sie wählen jedes Mal die längsten aus, die wir besitzen), den „Töpfchen- und Zähneputzprozess“ zu beaufsichtigen und zu erleichtern (für den es nie genug Platz am Waschbecken gibt und jeder das Recht hat, gleichzeitig zu spucken) und meine Kinder persönlich in ihre separaten Schlafzimmer zu begleiten, während sie sie immer wieder daran erinnern, dass die Schlafenszeit nicht verhandelbar ist. Im Ernst, sie gewinnen diesen Kampf nie. Warum müssen wir jede Nacht die gleiche unangenehme Abfolge von Ereignissen erleben? Können wir nicht aus unseren Fehlern lernen und einfach zustimmen, dass wir alle von einer echten Selbstreflexion profitieren könnten, wenn es um unser Verhalten vor dem Schlafengehen geht?

Folgendes passiert, wenn sie tatsächlich in ihren Zimmern sind: Ich muss die Albträume aus ihren Köpfen „saugen“ (eine intensive Reihe von Ereignissen, bei denen ich versuche, sie davon zu überzeugen, dass ich eine Art magische Kontrolle über ihre inneren Dämonen habe). Danach stecke ich sie fest ein, gebe 27+ Umarmungen und Küsse, flüstere ihnen süße Dinge in die Ohren und gehe dann langsam rückwärts aus ihrem Zimmer, in der Hoffnung, bis zum Morgen keinen weiteren Kontakt mehr zu haben. Zu dem bekomme ich einen Fuß aus der Tür und wie am Schnürchen haben meine beiden Töchter eine absolute umwerfende Epiphanie. „Mama, ich habe vergessen, dir etwas WIRKLICH Wichtiges zu sagen!“

Und so beginnt es; ein Ping-Pong-Spiel, in dem ich der kleine weiße Plastikball bin, der von Raum zu Raum hüpft, während ich innerlich versuche, mich davon abzuhalten, von meiner imaginären Klippe zu springen und / oder aus vollem Herzen zu schreien: „GEH ZUM TEUFEL SCHLAFEN!“

Im Ernst, ich bin fertig. Ich will raus. Ich muss los. Ich aber erst, wenn sie mich endlich aus ihrem Todesgriff befreien und einschlafen.Dann verbringe ich die zwei Stunden, bevor ich ins Bett gehe, damit, ihr Mittagessen für morgen einzupacken, dafür zu sorgen, dass sie daran denken, die nassen Schneehosen aufzuhängen (was sie nicht getan haben), damit sie am Morgen trocken sind, Erlaubnisscheine auszufüllen und zu versuchen, genau die richtige Menge Wein zu trinken, um morgendliche Kopfschmerzen zu vermeiden, aber mich davon abzuhalten, mir obsessiv Sorgen darüber zu machen, dass sie eines Tages alle erwachsen sein werden und ich unsere Schlafenszeit schrecklich vermissen werde. Derzeit bekannt als der Shitstorm, den ich jede Nacht fürchte.

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